vare4ka70 (vare4ka70) wrote,
vare4ka70
vare4ka70

Category:

Про стихи

C годами я все-таки пришла к выводу, что люблю поэзию. Миновав тот возрастной этап, когда увлекаться стихами было западло - кому хотелось казаться томной девой с томиком Бунина в нежных ручках? - я перестала разделять точку зрения, что стихи - это те же бесполезные мысли, только выраженные особым типографским способом.
В детстве, как и многие начитанные девочки, я тоже кропала  стишата, тайком завидуя Нике Турбиной - помните эту несчастную маленькую поэтессу, выстреливающую мультяшным голосом свои полные драматизма опусы? Мне тоже хотелось почестей, и с этой целью мама уговорила меня отправить свои лучшие работы в журнал "Пионер". В журнале был раздел, где печатались детские стихи, и судя по их качеству, у меня были большие шансы прославиться.

Я отобрала свои лучшие произведения, среди которых было особо проникновенное стихотворение про войну. Естественно, не помню почти ничего кроме пары строк типа:
                                             в лесу, где горели фашистские танки,
                                             теперь голубеют лесные фиалки
Почему-то никто мне не подсказал, что танки по лесам обычно не ездили, поэтому после проверки запятых, стихи были переписаны набело и отправлены в редакцию.

А спустя месяц журнал "Пионер" прислал мне письмо, в котором поблагодарил за стихи и вежливо предложил еще немного поработать над своим творчеством. Я почувствовала себя обиженной, особенно после того, как в новом номере журнала увидела стихи какого-то казахского пионера без тени рифмы и смысла, а посему поставила крест на всех будущих попытках поэтической карьеры.
Но поэтическая жила продолжала скромно биться в моем сердце. Периодически я писала очередные стихи, которые, к вашей радости, не сохранились, поэтому цитировать я их не смогу при всем желании, кроме, разве что, парочки застрявших в памяти кусков.

Помню, как-то страдала я от несчастной любви к одному парню со спортфака. Знаете, такие красивые, спортивные парни с горсткой мозгов. И что-то никак у нас не клеились взаимоотношения, даже поговорить было невозможно. Мы встречались в институте где-нибудь в раздевалке и начинали обычный диалог: Ну, ты как - Да нормально. - А чо? - Да ничо - А как сама? - Нормально. - Нормально как? - Да так. - и все в таком же духе.
Тогда мне казалось, что это наше невнятное мычание наполнено сакральным смыслом, который надо искать между слов и в многозначительных паузах, подобно некоторым диалогам из взрослых фильмов, типа когда все говорят  мало ни о чем, а потом выясняется, что в каждой реплике было скрыто смысла на сорок страниц печатного текста.
Я выразила данную мысль в своем стихотворении (единственном, какое помню):

                            Мы научились выбирать слова
                            И осторожно строить предложенья,
                            И точку ставить именно тогда,
                            Когда необходимо продолженье

                            Мы научились вслух произносить
                            Короткие и грамотые речи.
                            Все правила родного языка
                            Мы научились вспоминать при встрече.

Парню я его, конечно же, так и не показала, а потом вообще подарила одной своей взрослой подруге, у которой был несчастный роман с  кавказцем, не особо владеющим русским, и текст этот для нее был куда более актуален.
А последний всплеск моей поэтической активности носил социальный характер - это было во время путча, правда, не помню, какого. Когда там у нас что-то громили и поджигали?

                          Друг, бери булыжник в руки,
                          Получил свое ты право.
                          От отчаянья и скуки
                          Все вперед, громить державу!

                          Ни к чему скорбить и плакать,
                          Прочь гнилые сантименты!
                          Мы живем с тобой, товарищ,
                          В судьбоносные моменты...
                       
Там было еще несколько строф, обрывки которых вертятся в голове, и я вот подумала, может, мне их как-то восстановить или переписать заново и послать в редакцию какого-нибудь журнала,  для раздела "на злобу дня?".                    
                     
Tags: детство, поэзия, творчество
Subscribe
promo vare4ka70 august 19, 15:48 71
Buy for 20 tokens
Сезоны здесь считают астрономически, не календарно, поэтому лето заканчивается не первого сентября, а где-то в двадцатых его числах. Август - период отпусков, обязательных и желанных. К середине августа города пустеют - все перебираются в места отдыха, а кто вынужден остаться в городе, тем не…
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 63 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →